Antes de que las hogueras iluminaran la noche y las máscaras se alzaran entre los árboles, la historia ya ardía en las venas del tiempo. La Noche de Walpurgis hunde sus raíces en antiguas celebraciones paganas del norte de Europa, marcando el fin del invierno y el renacer de la tierra. Era una noche de paso, de transformación, en la que los espíritus vagaban libres y los humanos se reunían para rendir tributo a la fertilidad, al fuego y a los poderes invisibles de la naturaleza. Con la expansión del cristianismo, se intentó asimilar y neutralizar estas festividades vinculándolas a la figura de Santa Walburga, una abadesa inglesa canonizada el 1 de mayo. Lo que antes fue ritual ancestral, se transformó en festividad religiosa… o al menos, eso intentaron. Porque hay fuegos que nunca se apagan del todo.
El grupo alemán FAUN capturó este espíritu antiguo y salvaje en su canción “Walpurgisnacht”, un viaje sonoro que nos transporta directamente al corazón del bosque encantado. Con tambores tribales, flautas hipnóticas y voces que parecen invocar espíritus olvidados, la canción no describe la noche… la invoca. Es un aquelarre hecho música, un llamado a los sentidos, una celebración del lado oculto de la naturaleza y del alma. Al escucharla, uno siente que el velo entre mundos se vuelve más delgado, y que basta cerrar los ojos para estar allí, entre sombras danzantes y fuego purificador.
La luna se alzó como una daga de plata sobre los valles oscuros, mientras el último aliento de abril se perdía entre los árboles. Era la Noche de Walpurgis, ese instante suspendido entre el mito y la vigilia, cuando las brujas se sacuden el polvo de los siglos y regresan a danzar sobre las colinas encendidas.
En lo alto del risco, alguien encendió la primera hoguera. Una chispa temblorosa que pronto devoró la oscuridad, como si el mismo fuego supiera que esa era su noche. No tardaron en llegar los demás: figuras envueltas en túnicas, rostros cubiertos de máscaras de cuervo, de ciervo, de anciana y doncella, de luna rota. La música surgió de algún rincón del bosque, como si el viento hubiese aprendido melodías antiguas, y los tambores comenzaron a latir con el ritmo de un corazón primitivo.
Era un aquelarre, pero también era una celebración. Un ritual de paso donde el invierno, derrotado, cede al renacer de la vida. Donde el fuego purifica y los cuentos se vuelven carne. Las llamas crepitaban y, con cada destello, los rostros parecían cambiar: los más jóvenes envejecían por un segundo, y los más viejos rejuvenecían al calor del hechizo.
En el claro del bosque, una anciana de ojos centelleantes, quizás la misma Walpurga, o solo alguien que la recuerda, alzó los brazos y dijo en voz queda: “Que el velo caiga, que los sueños anden sueltos y que esta noche nadie duerma sin escuchar la voz del misterio.”
Los animales callaron. Las estrellas parecieron inclinarse para escuchar. Y entonces, por un instante que no duró más que una exhalación, el mundo pareció recordar lo que siempre supo: que la magia existe, que el fuego guarda secretos, y que hay noches en las que lo invisible decide mostrarse.
Cuando el alba asomó tímidamente, solo quedaban brasas, huellas difusas y un eco lejano de carcajadas. La Noche de Walpurgis había terminado. O quizá apenas comenzaba, para quienes supieron mirar.
